miércoles, 9 de diciembre de 2009

Más animales...

...serán ustedes. Lo siento, pero esta vez no les tengo un chiste de animalitos. Por el contrario, se trata de un nuevo regaño generalizado. Adelante, sigan intentando convencerme de que la especie "humana" es racional... perderán su tiempo.

Hoy seré breve porque las palabras, cuando venían bajando desde el cerebro, se han quedado atoradas en el nudo que se me ha formado en la garganta al ver este video que me mostró mi amigo el puma. Algo es innegable: los perfectos imbéciles son los que están pasando de largo en sus autos, ajenos al dolor que involucra a los protagonistas. Y el verdadero racional en esta historia es aquel que guarda la esperanza de que aún no sea demasiado tarde y alguien le ayude a socorrer a su amiguito(a). Definitivamente, esta especie "humana" de porquería aún tiene demasiado por aprender. Todos pasan de largo... como siendo cómplices de algún presunto hijo de mala madre que tuvo las suficientes agallas y los pocos reflejos para hacer daño a nuestro amigo... pero ni el presunto imbécil ni ninguno de sus congéneres se acerca para ayudar (excepto el camarógrafo, quien no creo que se haya ido cantando al terminar de grabar).

Amigos lectores, este video puede (y debería ser así) tocar su sensibilidad. Eso espero, a mí me derrumbó y por eso estoy aquí. Para compartir con ustedes el dolor de mi amigo el perro, y ojalá, dejar alguna enseñanza.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Mal trato, animal

Esta historia contada por mi amigo el puma ocurrió hace mucho tiempo, cuando el ilustre John Clayton III, Lord de Greystoke, asumió bajo el nombre artístico de Tarzán y por segunda temporada el cargo de rey de la selva, usurpando la curul al joven Simba en una no muy clara contienda electoral.

Habiendo tenido la oportunidad de codearse con la aristocracia londinense durante sus viajes diplomáticos, el desadaptado lord inglés decidió regresar a su verde hábitat, en donde a pesar de su mediana ignorancia era respetado por su supuesta racionalidad (al estilo de algunos mandatarios latinoamericanos). Consecuencia del contacto con la burguesía, entre otras mañas le vino un civilizado asco hacia el popó: John ya no era el mismo Tarzán que había dejado transitoriamente la selva para probar el boxer (el pantaloncillo, no el pegante). Cansado de que su medio-civilizado pie tuviera que verse embadurnado-y-medio al pisar las espontáneas minas-unta-patas cuando dejaba de lado el bejuco para caminar, un día de aquellos decidió ordenar la excavación de un enorme hoyo en los cinturones de miseria de la selva, al cual a partir de la fecha y con carácter obligatorio todos los animales deberían dirigirse para dar rienda suelta a sus pesares fisiológicos. Publíquese, comuníquese y cúmplase...

Y se publicó, comunicó y cumplió. Y vio el monarca que había hecho bien, y descansó. Hasta aquella mañana, meses después... salió su alteza con la misma despreocupación de siempre, agarró el bejuco de siempre, y cuando descendió en el punto de siempre... "¡mierda!" gritó. Y se agachó, tocó, olió, probó y comprobó, y sí... era mierda. Y por sus características físico-químicas y gracias a la agudeza de sus sentidos llegó a la conclusión de que esa evidencia le perteneció al hermano conejo, razón por la cual mandó a llamar a este último a su despacho.

Viéndose el pobre conejo interrogado sobre la razón de su irreglamentario proceder, no tuvo otro camino que decir la verdad y acusar al gorila, culpable de su más reciente vergüenza:

"Esta mañana me encontraba muy comodito defecando a la orilla del gran hoyo, cuando de la espesura salió el gorila dispuesto a llevar a cabo el mismo menester. Habiendo cumplido el gorila con el precepto de que los últimos serán los primeros, y libre ya de pujanza alguna, abrió conversación dirigiéndose a mí en estos términos:

— "Amigo conejo, ¿usted suelta mota?"

Amablemente respondí que no, y fue entonces cuando el aprovechado ese me agarró de las orejitas y en una sucia maniobra se limpió el trasero conmigo. Por eso, señor Tarzán, no voy a volver al gran hoyo."

De los protagonistas de esta historia y de su final no se volvió a saber hasta hace unos pocos días. Supo mi amigo el puma que Tarzán absolvió al conejo y bajo el amparo del sapo le dio un lugar de privilegio entre la naciente red de informantes, a la vez que decretó el destierro para el gorila por su osadía, obligándolo a buscar fortuna entre otros homínidos. Los más recientes hallazgos señalan que el gorila encontró trabajo como creativo para un imperio regional de grandes almacenes, y parte de su trabajo consiste en impulsar el lanzamiento de productos con marca propia de la cadena. Para la muestra, un empaque:


Sin lugar a dudas, esta es la venganza del gorila por el valiente testimonio del hermano conejo. Ahora el pobre no hallará rincón seguro ni dentro ni fuera de la selva. El programa de protección a testigos tendrá que darle una nueva identidad si no quiere que lo vuelvan... mierda.

lunes, 2 de noviembre de 2009

Smith tiene razón

No se si me lo crean, y a ratos tampoco estoy seguro de si me importará que lo hagan o no. El hecho es que desde hace rato tengo pendiente consolidar varias líneas temáticas que se nos han quedado por ahí como hebras sueltas sin mostrar aparentemente una cohesión entre sus contenidos. Veamos: hace más de ocho meses comenzamos a ocuparnos de algunos malos ejemplos de sexualidad irresponsable, atacando a aquellos que se pasan la vida intentando hacer sentir mal a quienes planifican o se niegan a procrear en forma salvaje, en un perverso y absurdo culto a la cantidad de vidas por encima de la calidad de las mismas. Señalamos el problema que perdura en la raíz de tantos otros discutidos en este espacio: esta horda de semovientes se niega a entender que este planeta se está destruyendo por culpa de la explosión demográfica de una especie que se cree racional y que no cuenta con suficientes depredadores que controlen su población (la hambruna es uno de ellos, pero no puede hacer todo el trabajo ella sola).
Todo lo dicho hasta ahora confluye en la afirmación de que El agente Smith tiene razón en el siguiente argumento:


Que nadie se atreva a contradecir lo dicho por el agente Smith. El personaje ha sido programado para constituirse en la parte faltante de la ecuación: el control de la plaga más arrasadora del planeta. Lo que estamos viviendo ahora con el tema del cambio climático es suficiente prueba. Esta inconsciente especie no tuvo ningún reparo en echar a perder el planeta que tenía que administrar en forma responsable y compartir con todos los demás seres vivos. Se escudó en todo tipo de falsas razones, incluso en insinuaciones tan atrevidas como que "Creced y multiplicaos, y llenad la tierra" fue un designio de El Libretista ("Dios o como se llame"), y no una macabra consigna de quienes en épocas más oscuras manejaron su "santo" poder de convocatoria para fines no tan santos.

En fin... como ya se ha dicho en otras ocasiones, una imagen vale más que mil palabras. Les dejo con este video a ver si logro que produzca en sus cerebros algún efecto y/o remordimiento. Es la continuación de un compromiso que tenía adquirido semanas atrás, luego del "Blog Action Day 2009". Gracias al amigo Gonzalo, que me dio a conocer este material. Un saludo a Maggie y a los otros que, como ella, intentan salvar el pedazo de planeta que nos queda. Les ruego que lo vean, sólo les tomará un minuto. Gracias.

CALENTAMIENTO GLOBAL:
Cuando lo sientes, ya es demasiado tarde.

jueves, 22 de octubre de 2009

Merry Halloween

Estamos aquí reunidos para conmemorar el fallecimiento del mes de Noviembre. Ahora se que estarán pensando: se le corrió la teja del todo al fulano este, porque hasta ahora estamos finalizando Octubre. Pero no es así, lo que digo es la pura realidad. Veamos:

A alguna luminaria del marketing hace un tiempo (tres o más años, para mis cuentas) se le ocurrió comenzar a inundar avenidas y centros comerciales con cualquier cantidad de adefesios decorativos alusivos a la odiosa época que suele llamarse "navidad". Lo maluco del hecho es que dicho alarde pintoresco ocurre en pleno mes de Octubre, faltando más de dos meses para esa porquería. Pero como aparte de las viles razones comerciales nunca faltan los motivos costumbristas aportados en abundancia por el maldito tropicalismo de estas tierras olvidadas de "Dios o como se llame", a muchos les cae como anillo al dedo tanta ridícula ambientación para comenzar a derrochar su mal gusto pre-decembrino. Al idiota que vive como a cuatro cuadras de aquí y que hasta hace poco se decidió a descolgar el puerco remedo de "papá Noel" que estorbaba debajo de su ventana, no le quedará otro remedio que volver a ponerlo allí, con la firme esperanza de que dentro de poco la costumbre sea dejar de celebrar esa pendejada en mayo para reiniciar en julio, con lo cual sólo estará fuera de lugar por cerca de dos meses. Las emisoras populacheras de radio desde ya se ponen insoportables con la asquerosa "música de aquellos diciembres" (aunque seguimos sin que alguien nos aclare cuáles fueron aquellos...). Los almacenes que le venden a uno de todo lo imaginable en el mismo lugar, atropellan al Halloween (no me declaro ni a favor ni en contra de esta fecha) con toda la basura decembrina prematuramente exhibida. La energía eléctrica comienza a derrocharse estúpidamente dos meses antes de lo "usual", en favor de los alumbrados bobos que sólo le aportan al calentamiento global y a la permanente amenaza de crisis energética.

Estuve buscando un video que hace tres años me gustó bastante, en el cual se manifiesta el descontento de un pequeño sector de opinión que estaba tan asqueado como yo con la llamada "navidización de octubre". Allí se menciona también el enunciado con el que inicié esta nota: el fallecimiento de Noviembre. Es un hecho... después de que en la noche de Halloween los mocosos engorden sus lombrices tragándose todos los dulces viejos (y algunos envenenados) que les boten sus vecinos (yo no participaré porque este año no recogí piedras suficientes), todos quedarán automáticamente programados en "modo navideño", saltándose un mes completo y reduciendo la productividad a casi nada por andar desde ya dedicados a una serie de pendejadas que no quiero entrar a detallar. Pero todo se resume en el hambre de ir a tragar de gorra donde algún pariente o vecino, y si se puede, salir además con regalo incluido. Patrañas.

Lo que más me llama la atención: la cara de imbécil que aparece entre 3:26 y 3:52. Justamente encarnó en la pequeña bestia que llevaba al lado, lo que se quería combatir en aquella muestra de opinión. Uno al ver eso en pleno Octubre se queda sin palabras.


¿Antinavideño? Nooooo... ¿qué les hace pensar eso? Mejor, dejemos así... pueden ver más videos en:

jueves, 15 de octubre de 2009

BAD 2009

Blog Action Day 2009. Es el significado detrás del título de hoy, un misterio revelado sólo a aquellos que se han arriesgado a pasar por aquí a ver con qué salió esta vez mi amigo el puma. Se trata de una iniciativa en la cual, al estilo de la clase de español del colegio, alguien pone un tema y los niños juiciosos escriben algo sobre el mismo. En esta ocasión el tema es el cambio climático, o en otras palabras, el calentamiento global. Un asunto sobre el que muchos snobs basan sus charlas de coctel aparentando que les importa pero no hacen nada al respecto, y sobre el que otros inconscientes despotrican tachándolo de propaganda izquierdista.


Para ambientar mi entorno, esta mañana no saqué la basura. Necesitaba tener a la vista la amplia variedad de desechos que allí reposan, una visión bastante 'micro' de un problema al que nadie parece darle la verdadera dimensión que tiene. Materiales diversos reposan en una orgía del desecho: papel de diversos tipos, el cartón del tubo del rollo de papel higiénico que agoté por cuenta de mi aún no superada gripe, bolsas que hasta hace poco envasaron algún alimento, envases plásticos dejados por la atracción hacia los postres o por los hábitos de aseo personal, el aluminio de la lata que contuvo la bebida con la que intentaba mantenerme despierto el día de ayer... muchas cosas que prisioneras en esta mediana cesta se podrían ver inofensivas, pero no se podrían podrir en un basurero de la noche a la mañana. El pequeño aporte de un individuo a la gran suma de desperdicios que día a día arroja la "plaga sapiens", como le llama un amigo a esta, nuestra inconsecuente especie.



Sí señores, la plaga humana ha venido de donde sea a este planeta al parecer con una única consigna: acabarlo. Y quiero que conste que en mi pequeña enumeración del párrafo anterior sólo mencioné algunas cositas que se supone que son indispensables en mi diario malvivir. No he dicho nada sobre la gran cantidad de tonterías sin las que otros aseguran no poder seguir con sus vidas: el carro último modelo, la suntuosa ropa a la moda, el último aparatico raro concebido por la tecnología...
No soy un estudioso de los temas que necesitaría conocer para hacer un aporte de fondo a la solución del problema. Pero algo, aunque sea minúsculo, hay que hacer. Así como pequeñas cestas de basura pueden juntarse por millones hasta conformar una gran montaña de mi..., debemos pensar en que pequeños aportes y pequeños cambios de hábitos podrían hacer que con el tiempo algo mejorara o por lo menos dejara de empeorar en lo que al medio ambiente se refiere.



Un mal chiste local es utilizado por algunas personas para señalar a otras en forma despectiva. El señor "X1" sazona la amena conversación que sostiene con otros tantos "X2, X3, Xn..." hablando acerca del pobre señor "Y", del cual afirma que pertenece a la sociedad del consumismo: con-su-mismo saco, con-su-mismo pantalón, con-su-mismo par de zapatos (ja, ja, ja...). Pues bien, el 'pobre' señor "Y" casi nunca está en medio de esas conversaciones para defenderse, o si estuviera creo que difícilmente podría sacar adelante su caso, por culpa del gran pecado que representa socialmente ser del "consumismo" y no un "consumista" consumado. No es una idea fácil de digerir aquella que afirma que no es rico el que más tiene, sino el que menos necesita. No es comprensible que al señor "Y" le importe un comino vestirse durante años con las mismas prendas mientras éstas estén bien cuidadas y aún presten un buen servicio, en vez de andar gastando lo que no tiene en función de mantener contentos a ciertos industriales que quieren imponer cómo es que los demás tenemos que lucir. Pero después de ver el video que hoy les adjunto, quizá el señor "Y" tenga una segunda oportunidad y pueda, esta vez, decir con firmeza que los pobres son los señores "X"... permanentemente insatisfechos con lo que son, y siempre pendientes de ser lo que pretenden aparentar.



Los dejo entonces con las explicaciones de Annie Leonard, y me hago a un ladito para no incomodar. Lo lamento mucho, señoras y señores "X"... pero lo que está pasando con el pobre planeta es en gran medida culpa de ustedes. Este es un pequeño eco de un pequeño intento para que algunos entiendan en 20 minutos tan solo una parte de los problemas que a lo largo de su historia (y en particular en las seis últimas décadas) la plaga humana no ha querido entender.

martes, 15 de septiembre de 2009

Para2 (Urbanosis 1)



Uno... estamos tan juntos que casi parece que somos un solo cuerpo.

Dos... son tus esculturales nalgas que desde hace rato me traen nervioso con su vaivén.

Tres... veces por lo menos has cambiado de posición en los últimos cinco minutos, y con cada cambio mi imaginación vuela.

Cuatro... tus piernas y las mías, en continua interacción, suavemente se rozan.

Cinco... sentidos, sólo uno en juego. 5ntacto visual, sólo táctil. Nos sentimos mutuamente pero nuestras miradas no se encuentran en este extraño juego sensorial.

Seis... tus curvas peligrosas, deleite de la imaginación: cuello, hombros, pecho, cintura, cadera, piernas...

Siete... horas y algunos minutos marcaba el reloj cuando nos vimos involucrados en este acalorado y apretado juego. Pero el inevitable final se aproxima...

Ocho... son casi las ocho y como era de esperarse ya llegó para mí el final... el clímax de nuestra pequeña historia.

Nueve-nido por tí, ni tú por mí... simplemente ocurrió y ya, pero lo nuestro no puede ser. De este casual encuentro sólo quedará en mí un vago recuerdo. Ni siquiera tu número telefónico.

Por desgracia había mucha gente, muchos ojos, mucha ropa... en todo caso, mi íntima desconocida, compartir contigo este apretado, acalorado, sensorial y casi erótico viaje en Transmilenio, ha sido todo un placer. Diez... te has ganado un "10".

domingo, 16 de agosto de 2009

¿Qué? (2)

Bárbaro II:
ACC...

Menudo susto se llevó mi amigo el puma cuando creyó que su ceguera nocturna había empeorado, aunque luego optó por creer que simplemente había sido deslumbrado por las luces de aquel local, o por la rubia que lo atendía (al local, no a él).
En todo caso aquí quedó una prueba irrefutable de la cruda realidad: con esta situación, la gente se le mete a lo que sea aunque no tenga ni puerca idea de lo que está haciendo. Desde gerentes y mandos medios hasta el más insignificante pelagatos. Por eso cualquier atorrante termina haciendo avisos y cometiendo atropellos... heces en general, eses en particular, como la que pillamos sobrando en esta ocasión. Todo un accesorio...

jueves, 13 de agosto de 2009

Memoria colectiva


Buenas

De pura casualidad... ¿se acuerdan de él? Sí, señoras y señores... hace ya diez años, en una puta mañana de viernes nos pisotearon la risa... nos mataron a Jaime Garzón, y desde entonces este moridero agoniza en la carencia de un chiste hecho con la inteligencia de quien me dejó claro que aprender a burlarnos y a sacar partido de nuestros defectos (individuales y colectivos) era un buen recurso para darle cacería a la esquiva risa.
Ahí perdonarán la escasez de palabras.

In memoriam...

viernes, 31 de julio de 2009

¿Qué? (1)



Bárbaro I:
ASS...

Hoy mi amigo el puma ha sugerido que no demos más demoras a la inauguración del Frente Gramatical Anti Rebuznos, "FreGAR". Al principio lo he dudado bastante ya que parecía estar imitando la actitud de ciertos grupúsculos cuyo único objetivo parece ser el de legitimar su supuesto derecho a despilfarrar, dañar y/o romper en áreas comunes y espacios públicos lo que en su casa la mamá no les dejó destrozar para no impulsar su instinto antisocial. Siempre se devanan los sesos intentando encontrar algún nombre que "pegue", tratando de ganarse un lugar en la memoria colectiva de la entidad al interior de la cual se meten a ejercer su perjudicial parasitismo.

Sin embargo, un corresponsal nos trajo la fotografía que mostramos hoy, y con eso me convencí. Al parecer esta evidencia estaba fresquita, recién salida del horno. Fue hallada en aquel antro de perdición que en una época lejana fue refugio académico de mi amigo el puma y de su colega Anarquín, en principio ante la falta de presupuesto para contemplar otras opciones, y en segundo lugar porque tenían que demostrar que serían capaces de ingresar a una universidad a la que se suponía que llegaba solamente una élite intelectual (en palabras escritas por el amigo Sinuhé, no entraba cualquier tonto, solo tontos muy especiales).

Lo que ven es una de las muchas obras de arte que algún puñado de esos parásitos que menciono en el primer párrafo plasmó recientemente en las pacientes paredes del "alma marte" (al mamarte de estudiar, intenta dártelas de revolucionario). Pero no se reduce a un problema de mala digitación o voluntaria dislexia como el mal chiste del paréntesis. Es más bien la muestra palpable de que quizá ya no estamos en la época en que se requería cierto coeficiente intelectual para llegar allí, derrumbando la sentencia de Sinuhé.

Estas obras de arte fueron admiradas por dos públicos bien diferentes: por un lado estaban los primíparos con sus impuestas y ridículas dinámicas de integración, y por el otro algunos seres que luego de una violenta metamorfosis en las últimas 24 horas pasaban de ser estudiantes mochileros a yuppies estrenando vestido... me refiero por supuesto a que había ceremonia de graduación. Gracias a esto último, la inevitable presencia de cámaras en la escena hizo posible recoger el presente testimonio fotográfico.

Se me ocurre que quizá algún genio suprimió en las pruebas de admisión todo tema relacionado con la gramática, la ortografía y la comprensión de lectura... de lo contrario no entiendo cómo puede alguien que se precie de universitario no ser capaz de diferenciar entre los verbos haber (has, en tiempo presente del modo indicativo)y hacer (haz, en modo imperativo). Se me ocurre que al no manejar el verbo hacer, pero sí el deshacer, demuestran que finalmente no harán nada... sólo daños. Como los graffitis que dejaron en el novedoso edificio de Ciencia y Tecnología, en donde limpiar semejante cagada es mucho más costoso. Para ellos, el presupuesto no se debe gastar en las paredes, pero es precisamente eso lo que logran cada vez que echan a perder una. Imbéciles...

jueves, 23 de julio de 2009

Medio

Se entiende como "medio" aquello a través de lo que se pretende llegar a un fin... ya saben, "el fin justifica los medios", frase maquiavélica según la cual tus jefes pueden hacer lo que les de la perra gana para poder joderte con la suficiente fuerza. Bueno, realmente en la fuente que consulté lo que dice es que según dicha consigna "gobernantes y otros poderes han de estar por encima de la ética y la moral dominante para conseguir sus objetivos o llevar a cabo sus planes"... la misma vaina con otras palabras.

En realidad el título, dentro del contexto de este inútil espacio, solo pretende que mi amigo el puma y yo hagamos acto de presencia para recordar que hoy se cumple medio año desde que se escupió la primera nota aquí, en este mismo medio. Sin embargo, el primer párrafo no se desliga de lo que sigue. Cuando el primer comentario vio la luz en esta página aún estábamos impactados por la crisis que representaba el volver a las calles a buscar qué hacer. Aún no nos reponíamos de lo mal acostumbrados que estábamos a recibir una paga cada medio mes por el trabajo que según alguna superior de medio pelo era hecho con mediocridad... cuando lo realmente mediocre era esa paga que no se superó mayor cosa en casi tres años, a diferencia de la calidad del trabajo realizado y de lo que en otras latitudes se decía sobre el mismo.

Era la época en la que, hace más de siete meses, aún se veía uno en la misma situación que los protagonistas del video que hoy reseñamos, intentando medio sobrevivir. Ahora ya ni para la preocupación alcanza...

Se recomienda que activéis los subtítulos del video por si os da dificultad entender el acento de los chavales. En la página en donde fue publicado, si buscáis bien, encontraréis la letra de la cancioncilla por si se os ha pegao...



Joder, que en semejante situación uno en lo que menos piensa es en las huevadas que pregunta la hermana/cuñada en 2:36... pero aún hay seres así, que no entienden que el palo no está para cucharas...

Saludos a todos, y gracias por seguir leyendo este medio.

jueves, 25 de junio de 2009

Pop is dead


Nada que hacer... de manera imprevista, así, sin dársele nada, sin avisar... como dijo algún brillante personaje, se está muriendo gente que antes jamás...

Esta vez el turno fue para el amigo Miguel José. Se ha ido un símbolo indeleble en la memoria colectiva de la generación de la guayaba, nos deja de legado toda su obra y los muchos recuerdos que al apreciarla nos llevan a otras épocas quizá menos turbulentas (todo tiempo pasado fue mejor, decimos los viejitos).

Por aquel entonces mi amigo el puma pasaba las duras y las maduras sacando adelante su octavo grado bajo la tiranía de uno que otro profesor, entre ellos el famoso 'cuatrero' y sus insufribles exposiciones de geografía e historia (áreas que fueron fulminantemente eliminadas del disco duro de mi amigo tan pronto como fue consciente de que no le servirían para un carajo después de graduarse de bachiller). Aquellas agotadoras tardes de preparación de mapas, carteleras y demás inútiles desperdicios de materiales supuestamente didácticos, pronto le enseñaron que el concepto de trabajo en equipo era pura basura al igual que esos mapas, supuestamente realizados en conjunto pero que en realidad correspondían al sudor de aquel a quien "cogieran de marrano", es decir, al de mi amigo el puma. Mientras el marrano de turno se quemaba las pestañas y sacaba callo en los dedos de tanto colorear mapas, los "chicos normales" se deleitaban en el otro piso viendo una y otra vez los videos musicales torpemente grabados por el anfitrión en cassettes de Betamax a punta de ver televisión para adolescentes.

La punta de lanza de aquella filosofía de trabajo en equipo no podía ser otra que "Thriller", aquella antológica joya audiovisual que el viejo Miguel José nos obsequió hace ya más de 25 años. Pero no se lleven una impresión errada... la desagradable anécdota ya está lejos y la música del rey del pop se queda para convertirse en motivo de nostalgia, en material de colección, en añoranza de tiempos mejores... en condimento de aquella juventud desperdiciada... mi amigo el puma tampoco tuvo mucha infancia que digamos...

Paz en tu tumba, Miguelito... vamos a ver si los que han hablado tanta mierda sobre tus desahogos y excentricidades al fin se callan la jeta, dejan de lado la envidia y te dejan descansar en paz... que así sea...

domingo, 7 de junio de 2009

Una pausa para saludar...

... a un gran personaje que hoy cumple un año más de vida.



Mis respetos, maestro Juan Luis Guerra... y que sean muchos años más para seguir disfrutando de buena música.

Con profundo aprecio,

FER

lunes, 18 de mayo de 2009

Pollo a la carta


Buenas... para lo de reanudar el hilo...

Llevaba un mes (por otras circunstancias que en algún momento compartiré) esperando algo que me situara de nuevo en la realidad y aquí lo tienen... gracias a Jorge Hernando por el aporte inspirador, en medio de tanta ubre al aire y tanto chiste subido de tono siempre es bueno recibir algo que nos ponga los pies en la tierra.

Que no se diga que sólo usamos este medio para chismosear o reciclar chistes... esta joya es diferente... me da pie para insistir en cosas "triviales" de esas que siempre digo... como que no se preocupen, que este moridero de planeta no está sobrepoblado. Que no duden ni por un instante en demostrar el peso de su casta y linaje, que sigan trayendo más y más gente, que aumenten el problema en vez de tratar de resolverlo, que al fin y al cabo para eso son "pudientes"... pueden, así que por qué no seguirlo haciendo irreflexivamente... que no se alarmen, que comida, agua, salud, educación y buenas condiciones de vivienda siempre habrá para todos (o por lo menos para los que "pueden"... para el resto, mala suerte...).

De veras, tranquilos... al fin y al cabo los chicos del documental dan gracias a lo que les queda de "Dios" (o lo que se le parezca en sus mentes inocentes) por los favores recibidos por obra y gracia de lo que les sobra a "los que pueden". No hay de qué preocuparse... las nenas de la primera parte no son más que otro par de ovejas del rebaño que persigue a toda costa el abdomen plano como símbolo de su esquema de perfección, comiendo apenas menos de lo necesario y no porque no tengan los medios sino porque no se les da la gana de aprovecharlos. En sus mentes estrechas ya no cabrá el discurso de mamá... "tú botando la comida, mientras en el mundo tanto niño muere de hambre"... porque serán capaces de decir "tranquila, que igual vendrán a comerse lo que estoy botando". (A propósito, madre, felices 65, allá en donde te encuentres... tu dolor de cabeza al final aprendió a valorar la comida). Así que ellas seguirán dejando el bocadito para calmar el hambre en el planeta. Arriba la anorexia, arriba el escuálido estándar del moderno "emo" que no se viste sino que se cuelga la ropa, sin entusiasmo para comer porque supuestamente está atravesando por una vida miserable que no se merece... que se lo diga a los chicos del final del video...

La próxima vez que algún vástago les haga pataleta porque no quiere comer, háganle un favor a la humanidad: voltéenle el "mascadero" a la vieja usanza y muéstrenle este video, quizá así tengamos un "emo" menos quejándose de la "vida miserable" que disfruta.

Ahí los dejo antes de que me deprima... debo dejar algo de tema para continuar con este hilo después...


sábado, 18 de abril de 2009

Amigo el ratón del queso... (2)



Episodio II:
El ataque de los ...ones

Creció el joven Anarquín en medio de las cátedras, las nuevas amistades y por supuesto las mujeres... de todas ellas las hubo buenas y malas, porque en la variedad está el padecer, y así fue como de vez en cuando al incauto aprendiz le sorprendió una que otra fluctuación extraña en su instinto por cuenta del lado femenino de la fuerza. Se vio a sí mismo cumpliendo con lo previsto en la profecía según la cual su devenir iría ligado a encontrar el equilibrio en la fuerza, después de largos años de desbalance en los cuales nunca pensó seriamente en darse una oportunidad para probar eso que otros llamaban felicidad.

Por esa vía comenzó al poco tiempo a sentir ciertas ansiedades... ciertos temores basados en la aterradora posibilidad de no llegar a ser el grande entre los grandes y convertirse así en la mayor decepción de su madre... y algunos otros más mundanos, casi profanos, fundados en su temor de quedarse solo por culpa de su pésima suerte con el lado femenino de la fuerza, terreno vedado hasta ese tiempo por la drástica sobreprotección de la que quizá fue objeto. Bien dijo el maestro que la ansiedad conduce al miedo, el miedo a la ira, la ira al odio, el odio al dolor... bueno, en fin había una cantidad de carajadas conectadas todas entre sí y que en la voz del maestro hasta sonaron convincentes. En concreto, el aprendiz sufría por el miedo a lo desconocido.

Y por andar queriendo ver más allá de lo evidente el sable le salió de dos filos... su hasta ahora leal sentido común no le fue suficiente para prever el peligro de chapotear en medio de las aguas mansas. En este episodio el libretista le tenía ya algunas sorpresitas por cuenta de algun(a) hipo(a) de la gran pótama que sin saberse por qué lo agarró entre ojos y le apuntó a un detalle clave: arruinar el ya de por sí débil vínculo de confianza entre nuestro "rebelde" amigo y su progenitora. Fue muy fácil para el anónimo hipo de la gran pótama (para resumir, hp) atacarla secuestrando su razón con rumores acerca de los supuestos malos pasos de su retoño. El sólido muro que le enseñó a construir a su alrededor para protegerlo, fue tan efectivo que luego ni ella misma pudo cruzarlo para intentar comprobar lo que ocurría, y optó por dar crédito a las mentiras... pasó el tiempo y se fue de este mundo convencida de que su hijo era una mierda y que desde que cambió de ambiente se había pasado al lado oscuro, no importándole nada más que su propio placer y beneficio, la farra y las malas compañías, pasando aún por encima de los sueños que tenían con respecto al futuro.

Mi amigo el puma, cuando recuerda esta historia, se pregunta si esos aires de egoísmo y de soberbia no serían más bien un rasgo que pudiera llegar a identificar a quien ideó semejante patraña... a un(a) HP que en lo que va de esta historia aún conserva el anonimato, porque el secreto de su identidad se fue con su víctima a la tumba...

(¿Continuará...?)

sábado, 28 de marzo de 2009

Cuernos de leche

A mi amigo el puma le encanta tener la razón... y no lo culpo, porque deja un dulce sabor el saber que es cierto lo que otros se resisten a creer. Por eso fue que, confiando en lo que leyó en el diario matutino, vino el otro día con una risotada de oreja a oreja a decirme a gritos el clásico...

"¡¡¡ Se lo dije !!!"

Le pedí que me explicara cuál era el motivo de tanta algarabía, y no era para menos... se suponía que el tema del par de mocosos irresponsables estaba cerrado, pero fuimos claros en que se trataba de un "cierre temporal" hasta cuando se tuviera alguna noticia que fuera digna de romper el silencio.
Pues bien, lo visto esta semana indica que estábamos en lo cierto... le estaban achacando el roto al santo cachón, al más imbécil del pueblo, quizás para llenar los periódicos y sacar un billete, mientras rogaban al cielo para que el sindicado nunca se realizara la prueba de paternidad, o que nadie fuera a abrir el hocico para ventilar la "fama de ligera" de la gorda ojona desvergonzada. Pero el baboso en cuestión no pudo con el peso de la duda y se practicó la prueba de ADN, luego de que tuvieron que explicarle con plastilina de qué se trataba... (eso le pasa por andar revolcándose con la putita del pueblo en vez de estar estudiando). El resultado ya fue entregado y obviamente mojó prensa con la confirmación de lo que el sentido común nos señalaba como verdad evidente: la cagadita de la promiscua del pueblo no es suya. Y como bien lo afirman algunos comentarios en los medios, al mocoso este le salieron los cuernos antes que los dientes. El muy iluso esperaba callar a todo el mundo y el que resultó callado fue él... quien se irá susurrando la cancioncita de Arjona...

Tu reputación son las primeras seis letras de esa palabra...
Ahora este chino tendrá que aprender a verle a este capítulo el lado bueno... le debe por lo menos un doble agradecimiento a la vida. En primer lugar, porque lo mejor era saber de una vez por todas que la que tanto "amor" le prodigaba en realidad no es más que una zorra. Es mejor despertar "a tiempo" y no esperar a que con los años le vuelvan a adornar la frente una y otra vez... con la complicidad de su suegra.
Por otro lado, aún puede salvarse de formar en la fila de los cornudos que han terminado manteniendo el polvo de otro convencidos de que fue el propio. Esto le dará tiempo para que al menos aprenda algunas cosas importantes... qué carajos es el dinero, lo necesario que es y cómo cuesta conseguirlo, cómo es de indispensable un buen condón, qué es una prueba de ADN... bueno, todo lo que hasta ahora ignoraba y que sin duda le será útil en caso de que no haya aprendido la lección y siga insistiendo en "meter las patas" sin pensar en las consecuencias.

Del lado malo nos encargamos nosotros... ya este pendejo y el bagre de su novia (¿o ahora será ex-novia?) con lo que han hecho han dado suficiente mal ejemplo, pues desde ahora tendremos que aguantarnos que cualquier chino de su misma edad se alborote y arme pataleta si los taitas no lo dejan ir a revolcarse con la primera golfa que se lo proponga... y ni hablar de todos los que se rasgarán las vestiduras si se reviven los eternos debates sobre la conveniencia del aborto en ciertos casos, cuando ya la prudente prevención y el control de la natalidad han perdido la batalla por cuenta de las hormonas de los desbocados insensatos e irracionales.

jueves, 26 de marzo de 2009

Luna Nueva


Y como dicen los pendejos cuando la cagan, pasó lo que tenía que pasar. En pleno cambio de luna a mi amigo el puma lo pillaron somnoliento luego de dos noches de poco o mal dormir, y como a Sansón en manos de Dalila lo pasaron por la tijera. Ahora cuando se ve al espejo suspira por la malograda melena que con tanto esfuerzo cepilló para intentar verse a sí mismo como el rey de la selva.

Lo que hoy por hoy ve le asemeja más con los primates, y le hace ver una dimensión más real de sus agudas orejas.
Y faltaba todavía una semana para el siguiente cuarto creciente... sniff... sniff...

martes, 17 de marzo de 2009

Pity market (4)


ASCO... es la más suave y sencilla palabra que resume lo que me produce esta bestia del averno. Las demás son más que palabras, palabrotas que cada quien podrá imaginar, si lo expresado con anterioridad ha logrado darles una idea aproximada de su demencia. Este animal no merece nuestra prosa por tanto tiempo porque con ello solamente le estaríamos siguiendo su juego de llamar la atención. Así que aquí van las puntadas sueltas de este caso, a ver si salimos de esta mierda de una buena vez.

Primer veredicto: Esta @#$%& irresponsable vieja tiene que estar loca y como tal debe ser debidamente aislada y confinada, lejos de esos 14 seres que no tienen la culpa de haber salido de donde salieron. Por supuesto, ellos deberían ser entregados en adopción a familias que tengan la voluntad y los recursos para garantizarles una vida digna, en vez de utilizarlos como mendigos en internet. A quienes (como ya lo dije) siguen viendo el mundo como un criadero de ganado, una reflexión prestada: Si de veras les "interesan" los niños, no los tengan si no pueden proveerles calidad de vida. Yo lo tengo claro, no se por qué a otros les cuesta tanto asumirlo...

Segundo veredicto: al irresponsable medicucho que se prestó para practicarle a este espécimen el tratamiento de fecundación asistida, deberían revocarle la licencia. No es racional permitir semejante descalabro para facilitarle las cosas a esta descarada empresaria del mercado de la lástima. No quiero ni pensar lo que pasará si las hembras de esta manada de hambrientos son adoctrinadas por esta mala "madre" para que en un futuro repitan la historia.

Entre líneas... quizá viendo la jeta que le cuelga a este adefesio ya imaginaron a quién se supone que admira... a cierta actriz que durante algunos años ha ido por ahí adoptando infantes en situación de necesidad y brindándoles de SU bolsillo todo aquello de lo que han carecido, sin ser su obligación. Diametralmente opuesto es el caso de esta demente que, contra los designios de la fe que supuestamente profesa, se niega a aceptar sus limitaciones y se empeña en llenarse de crías, engendrando una descendencia de proporciones bíblicas para luego esperar a que sean LOS DEMÁS quienes hagan donaciones y paguen por sus errores, aferrada a la idea de que es SU DERECHO. Bueno, dicen que el antagonismo es también una forma de imitación...
Pero no hay derecho a que esta ladrona anduviera captando dividendos de la caridad pública y se los gastara en antojos estéticos, mientras se suponía que el rancho compartido con su madre, los críos, las pulgas y la suciedad, estaba a punto de ser rematado por atrasos de casi 24.000 dólares en los pagos de la hipoteca... (¿o sería este un argumento más para recaudar lástima?). Como sea, Nadya y su disfuncional familia son una de las tantas piezas de la tan mentada crisis, pero ella con su panza de tostadora y su perverso esquema de reproducción en serie lo empeora todo.

Que no se diga que esta película no mezcla un poco de todos los géneros...

TRAGEDIA: Todas las mentiras con las que la farsante en cuestión pretende embaucar a todos aquellos crédulos que siempre están dispuestos a colaborar.

HUMOR: La oferta que según dicen le hizo a doña Nadya cierta compañía productora de películas pornográficas, para que por la bobadita de un millón de dólares posara como protagonista en una grotesca faena con ocho tipos. Ahora se preguntarán en dónde está el chiste... ¿acaso no les parece gracioso, que pretendan sacarle contorsiones y gemidos "naturales" a un semoviente que al parecer sólo ha "copulado" con tubos de ensayo?

HORROR: Ante la supuesta negativa con la que respondió a la productora de pornografía, dicen por ahí que piensa rebuscarse esa misma cantidad de billetes vendiendo el video del nacimiento de los ocho errores... claro, delicioso espectáculo digno de ver, una loca con tremenda incisión ventral lanzando a la miseria a ocho diminutos y prematuros engendros en medio de un caótico y sanguinolento charco de fluidos... un espectáculo asqueroso, una super producción que envidiaría el mismísimo Pier Paolo Pasolini.

MISTERIO: Ni cochina idea de dónde saldría el dinero para la compra de la nueva casa en la que ahora el monstruo aspira a vivir con su equipo de fútbol... la pendejadita de más de medio millón de dólares... ¿o será acaso que, con la tormenta mediática convertida (literalmente) en el pan de cada día, el negocio ya dio sus primeros resultados notables?
Si es así, entonces... vamos todos a "cagarla"... actuemos como imbéciles, sin medir las consecuencias de nuestros actos... que muera la racionalidad, abajo la planificación, a tirar que el mundo se va a acabar... dos y dos son cuatro, cuatro y dos son seis, seis y dos son ocho, y ocho dieciséis...

...y luego, a exigir que la zoociedad nos mantenga, y que se oiga el coro... ¿Me regala para una casa?

domingo, 1 de marzo de 2009

Pity market (3)


Algunos quizás recordarán la película "Aliens" (1986)... en la cual la criatura "mala" de la historia resultó ser toda una hembra sobrepobladora de una extraña especie extraterrestre, empeñada en llenar el planeta a donde cayó con sus engendritos... Pues bien, ahora veremos en qué se relaciona la matrona alienígena con el mamarracho al que describimos la vez pasada y con el mercado de la lástima planteado la semana anterior.

Bueno la señora esta tiene nombre y quizá usarlo salga más barato para la longitud de este artículo: Nadya Suleman. Para quienes aun pudieran estar confundidos, se trata de la joyita que hace un mes estuvo mojando pantalla en los medios por haber perpetrado (sí, como los crímenes, perpetrado) un parto de óctuples. Quienes aún creen que el planeta es un criadero de ganado, suelen ver estos horrores como "regalos de Dios", andan por ahí balbuceando que todo crío viene con un pan bajo el brazo (aunque no he visto el primero), o siguen enviando por email tonterías en las que sostienen que esta absurda reproducción en serie hace que el desarrollo de la zoociedad sea sostenible.

Desde el otro lado de la opinión, algunos despistados que no vimos los noticieros pudimos pensar (yo lo hice) que el padre de esos ocho errores ya debía estar archivado en una morgue luego de cometer suicidio, pero grande fue mi sorpresa cuando averiguando daticos me encontré con que tal señor no existe. Como ya se comentó, doña Nadya se sometió a un proceso de fertilización in vitro para una camada de seis que se convirtieron en ocho. Como sea, cuando una persona está sola a cargo de seis bocas que alimentar, no suena muy racional que quiera seis más para agrandar los problemas, a menos que haya algo oscuro de por medio. Y en lo único que se puede pensar aquí es en un plan para seguir devengando ayudas del gobierno, y así poder mantener un equipo de 14 hijos sin trabajar.

Doña Nadya tiene muchos planes para ese dinerito... el cafecito de lujo en las mañanas, el arreglito en el salón de belleza, las evidentes cirugías estéticas (por si tuvieron tiempo de fijarse y comparar las fotos)... ah, y dizque planea volver a estudiar. Uno obviamente se pregunta con qué tiempo (criando un equipo de fútbol) y con qué dinero lo hará, si se supone que está sin trabajo y dependiendo de la caridad pública. La respuesta la encuentran en la primera parte de esta serie. Durante un tiempo ha vivido a expensas de los cupones para alimentación y de los bonos que recibe por sus hijos discapacitados de las camadas anteriores. Cuando se le ha interrogado sobre cómo cubrió los costos del tratamiento de fertilización (entre 8.000 y 15.000 dólares) ha dicho que se trata de unos ahorritos que sacó de los auxilios por incapacidad (más de 165.000 dólares) que ha venido devengando por su supuesta lesión de espalda. Bueno, es muy probable que con la espalda jodida no se pueda cargar la monstruosidad que ven en la fotografía (una de las imágenes más asquerosas que he visto)... lo que sí es claro es que la doña se acostumbró a recibir "ayuditas" por todos los lados y no está dispuesta a abandonar el negocio.

Todo el despliegue de sus ocho nuevos regalitos le ha servido para seguir estirando la mano en cuanta entrevista concede, así que veamos la situación como si esta chiflada hubiese puesto a los catorce mocosos a pedir para un bocado de comida, sólo que al final la platica recogida se gasta en los antojos de ella y no en el sostenimiento de los infantes. Y en este caso ya no son dos en el restaurante, o en el semáforo, o en el colectivo. El tamaño del equipo es mucho mayor y por lo tanto el campo de acción también debe serlo. Así que sin ningún reparo la señora contrató publicidad y se montó su sitio en internet para pedir donaciones en línea (el cual obviamente no me interesa promover aquí porque no estoy de acuerdo con semejante desvergüenza). De ahí que el suscrito haya estado insistiendo con el tema de la mendicidad como modelo de negocio... esto sí es innovación. Falta que los de por acá la imiten, como hacen con todo lo malo que viene de afuera... ¿Me regala para una cirugía estética... digo... para un pan?

miércoles, 25 de febrero de 2009

Pity market (2)


Con base en el artículo anterior, mi amigo el puma y yo aspiramos a haber creado un consenso en torno a cómo el antiguo oficio de la mendicidad ha ido "evolucionando" hacia un modelo de negocio que caracteriza por igual a todas nuestras ciudades. En esta segunda parte nos adentramos un poco más en el misterio de "el monstruo"...

A la flecha del "amor" la dispara un inconsciente...
de lo contrario no habría tanta desgraciada gente

No me aparto (incluso apoyado en experiencias propias) de que nadie que lleve una vida "normal" está exento de sufrir percances. Por eso la descripción que va a comenzar busca similitudes entre la protagonista y lo que sería una vida normal, a ver hasta dónde llegamos.

Érase una vez una pobre muchachita californiana, normalita ella, muy del común. Esta pobre muchachita tuvo un maridito. Muchas lo tienen o lo han tenido, lo que es, digamos, normal. La pobre muchachita con el pasar de los años se quedó sin su maridito, quizá lo aburrió. Normal, muy normal... muchas otras también aburren a sus consortes hasta que no soportan más. La muchachita vive con mami porque como no le han salido muy bien algunas cosas, les va mejor así. Más o menos normal, conocemos casos así, pues muchas veces el palo no está para cucharas. Lo certifica un "bon-bril" senior con bastante experiencia. Pero hay más: la muchachita no trabaja... supuestamente alguna vez lo hizo, en una institución para enfermos mentales, y desde entonces quedó con una supuesta lesión de espalda que no le permite volver a trabajar. Uhmmm... bueno... digamos que... si asumimos la incapacidad como cierta, la situación se pone ya menos normal... "color de hormiga", dicen por aquí.

Ahora con lo que sigue el cuento no solo tiene un mal color sino además un pésimo olor: a la muchachita desde hace algún tiempo le dio por dárselas de madre, aun sabiendo que no había con qué. A sus 33 años ya traía detrás una colección de seis errores, de los cuales dos o tres sufren algún tipo de discapacidad o retardo. Ya comienza a revelarse el lado oscuro de esta historia... la damisela vivía muy tranquila por cuenta de las ayudas ($) del gobierno debidas a su situación de andar sola con media docena de ruidosos a cargo, y de ñapa, al hecho de que entre ellos hubiera chicos con discapacidades (+$).

La cosa se pone peor ahora. Ya con anterioridad este semoviente se había sometido por puro antojo al procedimiento de fertilización in vitro. Para continuar dando rienda suelta a su supuesto "instinto maternal", repitió el experimento el año pasado con la complacencia de algún médico que, sin entrar a evaluar el perfil de la solicitante, se limitó a practicarle sin dudar un nuevo procedimiento. Las normas para tales prácticas recomiendan no implantar (en mujeres de su edad) más de dos embriones, pero este fulano sin ningún reparo apostó de una vez con seis. Por cosas de la vida dos de esos engendritos se duplicaron dejando el saldo del chistecito en ocho... en algún momento alguien pudo haberle sugerido "salir de unos cuantos", pero al parecer se negó argumentando supuestas creencias. Me pregunto en qué podrá creer semejante demente, aparte de sus propios intereses... mientras hace creer a todo el mundo que simplemente "le encantan los niños".

Los dejo con una reflexión prestada para el intermedio, mientras viene la siguiente parte...

Nos vamos a reproducir y abarcar el mundo hasta sobrepoblarlo, acabaremos con todos los recursos de este planeta... ¿Y luego qué? ¿Nos tragamos los billetes?

lunes, 23 de febrero de 2009

Pity market (1)


Comienza hoy la serie de notas sobre lo que mi amigo el puma y yo percibimos como la obra despiadada de un monstruo. Y aunque puede que no sea más que una opinión entre miles, para nosotros es válida (y no porque haya muchas que se le parezcan), así que en los párrafos que vendrán la tarea será sustentarla.

Pero comencemos por partes, vamos primero con un tema urbano aparentemente fuera de contexto. Cada lector podrá dar un vistazo a su propia urbe y determinar si el problema que voy a señalar le es familiar o no. Tiene que ver con la cantidad de ojos tristes, de voces hambrientas, de manos desposeídas con las que nos topamos a diario. No me dirijo a aquellos que tienen en medio de los pulmones un carburador o una registradora y que limitan su universo con las latas y los blindajes de sus coches último modelo, ya que es posible que aunque a través de los cristales vean algo, opten simplemente por negarse a escuchar. Quiero que esta primera aproximación la entiendan los seres de carne y hueso, los que en realidad viven en la ciudad y no en un universo paralelo que triangula entre su escritorio, su coche y su mansión. Cierren sus ojos y traten de recordar en un día como hoy cuántas veces tuvieron que escuchar la plegaria que titula este blog, o cualquiera de esos mantras afines con los que de memoria se recurre a la generosidad del público en las aceras, en los semáforos, en la incomodidad del transporte público, a la salida de las panaderías, de los supermercados o de los templos (negocios distintos con un mal común).

Ahora retengan ese pensamiento y estúdienlo un poco, denle vueltas... clasifiquen el conteo y tomen nota de cuántos de esos pedidos fueron hechos por o relacionados con niños. Es muy probable que la cuenta asuste, pero con el paso del tiempo el horror se ha hecho costumbre. Por eso no se extrañen si la respuesta fue ""todos" o "casi todos". Los tintes son tan oscuros como diversos, pero la realidad es solo una detrás de todos: la lástima es ahora un artículo de consumo. Nuestra paupérrima sociedad nos la vende en todas las formas en cada esquina. Un niño con los mocos fuera se nos acerca en el restaurante para ofrecernos un dulce a cambio de una moneda, mientras su hermanito(a) pega las narices por fuera del ventanal para pasar saliva al mirar atentamente nuestro plato. Otros dos están en el semáforo de la esquina atentos a la luz roja para dar inicio a sus piruetas de inspiración circense. En la noche cuando tome el transporte de vuelta a casa quizá aborde la misma muchacha que esta mañana intentaba convencernos torpemente de comprar chocolates ("por un costo y un valor de tan sólo doscientos pesitos, claro está que para su mayor economía puede llevar los tres en quinientos o los siete en mil"), mientras carga con dificultad una bebé que en un futuro podría infortunadamente repetir la misma historia, a una edad en la que aún debería estar pensando en jugar con muñecas.

Todas las historias cotidianas de estas subsidiarias ambulantes del amor de Dios parten el alma. Pero la conmoción se va tornando en indignación cuando se ve la otra cara de la moneda, la que se agazapa y no se muestra ante el ojo del "cliente". El niño del restaurante quizá no acepte de buena gana que se le ofrezca un plato de sopa aun cuando tenga hambre, porque su "madre" (o quien sea) espera que le lleven dinero y no buenas obras. El circo improvisado de la esquina quizá forma parte de una cadena que ya tiene su empresario. La muchacha de los chocolates sabe que si no demuestra su "sacrificio" al cargar a la bebé, tiene menos probabilidades de lograr la venta. El rostro del niño es la cara del santo que hará el milagro de aliviar el bolsillo, mal o bien, por un día más. Unos casos serán más infames que otros, pero el factor común está ahí, al alcance de todo el que lo quiera ver. "No coins to people", dijo enfáticamente un amigo en alguna ocasión... descarnada reacción, pero tiene su razón. Lo que en otros tiempos fue inocente y auténtica mendicidad ha "evolucionado" hacia un modelo de negocio.

De todos modos, con ingenuidad o conformismo de nuestra parte a veces aun caemos con la esperanza de que lo que acabamos de escuchar como antesala a la tendida de mano sea una historia auténtica y no un timo... porque de todo hay en la viña del Señor, dicen. Pero esta disertación es apenas el abrebocas para una mostruosidad sobre la que trataremos en la próxima nota... por ahora, no me olviden cuando alguien en la calle se acerque y les diga... ¿Me regala para un pan?.

viernes, 20 de febrero de 2009

Could you give us your money?



En esta semana que termina se ha visto de todo sobre el sonado caso al que hemos hecho alguito de seguimiento, y algunas partes de ese todo ya han sido expuestas haciéndonos sentir 'vergüenza ajena' . Esta entrega está centrada en algunas puntadas sueltas del todo restante.


Por ejemplo: con base en la presunta mala reputación (al estilo de la canción de Ricardo Arjona) de la que se quiere hacer pasar como la virgen del condado, circuló la versión de que todo esto no era más que un timo orquestado por su madre (la de ella) para tener una historia sensacionalista que pudiera venderse bien a los medios y de esa manera sacarle un billetico al cagadón del tesorito de la casa. La presunción del timo da por sentado que el cornudito no fue el 'feliz ganador' de la rifa de la virginidad que le están cobrando, pero el hacerlo creer así en un principio es el detalle que valoriza la historia. Amanecerá y veremos...

Un mal chiste afirma que este caso puede ser una mala imitación del de Benjamin Button, y que en realidad el protagonista es un viejito verde metido en un envase dizque de trece años. Aquí sí no puedo decir que casos se han visto... Otro mal chiste dice que desde las altas cortes se le ha puesto un freno al cubrimiento de esta historia por parte de la prensa, como si a estos irresponsables les quedara alguna dignidad o moral que defender. Si eso es cierto, quiere decir en pocas palabras que se nos jodió la fuente y que va a tocar cambiar de tema la próxima semana hasta que algo extraordinario se sepa. El que sí está bueno es este: la virgen del condado se defiende y asegura que el pitufo precoz es el único con quien ella ha dormido. Si lo analizamos, este puede ser un juego de palabras en el que técnicamente no esté mintiendo... fue el único con el que durmió, porque los demás no la dejaron por estar... bueno, ya saben...

Otra perla: el cuento de que el concejo de la localidad se había ofrecido a colaborar con el costo de la prueba de ADN fue recientemente negado por alguien de la propia institución. Asumo que prefirieron no arriesgarse a tener que hacerle la costosa prueba gratis a demasiados candidatos.

Ahora pongámonos serios. Dice mi amigo el puma que leyó acerca de algunos micos sinvergüenzas que podrían de nuevo amenazar las finanzas del condado por una patraña legal, en virtud de la cual si la 'virgen' al cumplir los 16 años se lleva a vivir a su retoño y al pitufo (aún menor de edad), podría hacer un torcido tomando a éste último en custodia, con lo que pasaría a ser como un segundo mantenido y no su marido, es decir, ella figuraría como una pobre muchachita con dos menores a cargo... y eso se supone que automáticamente le concedería el derecho a recibir de la ubre municipal un billetico 'para sus dulces'. Se supone que esta situación se mantendría por lo menos hasta cuando el pitufo cumpla también los 16 (aunque para entonces tenga la cara de un chino de 11 años), momento en el cual ya podrían 'rebuscársela' por sus propios medios (es decir, agarrar a la mocosa y pararse en una esquina a pedir pa' un pan, porque difícilmente servirían para algo más). En oposición a ese panorama rosa hubo algo que sí me gustó... se supone que en alguna orilla olvidada de la ley de por allá se afirma que las relaciones sexuales entre menores de edad no son permitidas, por lo que todo aquel que las consienta estaría infringiendo la ley. Este guante les cae a los irresponsables que se hacen llamar los "padres" de este par de bestias... por negligentes.

Me llamaron la atención algunos comentarios que intentaré resumir (ya para terminar) en las restantes líneas de hoy...

Algún ingenuo de esos que nunca faltan y que todo lo ven divino, afirmó que le parecía buena cosa eso del subsidio que le darían a la tontica por arrastrar con los dos comemocos. Según su apreciación, esto representaba una buena destinación para el dinero de los impuestos.
Ante tal ingenuidad saltó al ruedo otro en estos términos: no es correcto asumir que todos los mocositos traidos por error a este infierno deben ser mantenidos por el Estado. Un verdadero ser 'humano' debería tener familia en una edad responsable y cuando haya alcanzado una estabilidad económica. ¿Por qué todos creen que es su derecho traer hijos para hacer que otros paguen por ellos?
Y el comentario del remate es digno de mi admiración, no se pone con pendejadas: Pongan a la criatura bajo el cuidado de alguien más, envíen a esos dos engendros de vuelta a la escuela, y persigan a sus padres (como ya dije, por negligentes). Todos en esta historia han mostrado ser unos irresponsables y ahora hay que darles una lección. Esto no es ni divertido ni tierno...

ES VERGONZOSO!

Hemos dicho.

miércoles, 18 de febrero de 2009

Shameless


Desvergonzada, esa es la palabra. Ya sea para definir la actitud de todos estos engendros, o para describir a la causante de todo este enredo. Complicado es saber quién está peor. Esta semana se pone movida debido a la relevancia que ha tomado el tema abierto desde el pasado domingo. Aquí vamos otra vez con esta juventud ejemplar...

Como bien lo han comentado dentro y fuera de este espacio algunos lectores y amigos, horas después de la anterior publicación se revelaron nuevos testimonios en los cuales no queda muy bien parada la 'princesita'. No quise en un principio que se viera esta serie de publicaciones como una campaña de desprestigio contra la (falta de) moral de alguno de los protagonistas, pero ahora que hay información publicada por los medios en la cual basar estas apreciaciones, la cosa cambia un poquitín. El hecho es que en la prensa inglesa salió la noticia de que dos pretendientes más, uno de 16 y otro de 14 años, andan por ahí asegurando (cada uno por su lado) que también desde tiempo atrás estuvieron invirtiendo en acciones de ese mal negocio (es decir, que la 'niña' posiblemente no lo era tanto). Si ese tiempo atrás equivale a varios meses y llega a comprobarse la veracidad de la información, estaríamos ante toda una estudiosa de la sexualidad adolescente masculina a nivel urbano. Porque el mayor de los dos 'nuevos' pretendientes (o mejor viejos, pues son mayores que el viejo que al final es el más nuevón) afirma conocer otros cuatro o cinco casos como el suyo que también podrían sumarse a la fila a la entrada del laboratorio clínico.

Esto se va convirtiendo en un problema de salud pública mezclado con amenaza a las finanzas municipales, o tal vez estatales. Porque en principio parecen haber hecho caso de la sugerencia de llevar a cabo las pruebas de ADN que determinen si el pitufo precoz ha sido el 'ganador' (perdedor, en realidad) de semejante 'premio', pero éstas se realizarán sin costo para el interesado en atención a que se supone que es 'un caso especial' (traducción: anda en la cochina olla como para pagar las 300 libras que vale el chistecito). Pero ante la inminente posibilidad de que el resultado apunte hacia el resto del pueblo, y con el creciente interés de los lugareños por destapar la olla podrida y participar en la rifa, al pobre gobiernito le va a tocar seguir subsidiando la prueba a cuanto candidato aparezca hasta que se logre determinar si el pitufo pasa a ser, como lo dice nuestro amigo, no el padre sino el cornudo más joven del Reino Unido. Sin embargo a mí me parece que lo de cornudo ya es un hecho casi comprobado. Lo que está por verse es, dependiendo del resultado de la tómbola, qué tan bobo puede llegar a ser por aquello de insistir en 'hacerse cargo' cuando ni siquiera sabe lo que eso significa, queriendo ganarse el sorteo cuando al final fue el único que compró una sola 'boleta'.

Otros jocosamente lo ven como un sencillo caso de economía procreacional. Dicen algunos estudios que en lo que a análisis poblacional se refiere, los hombres del planeta estamos en relación de 1 a 7 con las mujeres. Observa entonces un viejo amigo que estos mocosos, siendo muy conscientes de esta situación, no andan por ahí pretendiendo procrear con cuanta 'niña' se les aparezca (buscando cada uno sus siete), sino que por el contrario todos tratan de procrear solamente con una. El resultado para mi amigo es sencillo ya que en lugar de tener por ahí cinco, o seis, o siete nuevos habitantes sobrecalentando más el pobre globo terráqueo, solamente tenemos una. Por lo aquí expuesto compara entonces el 'currículum catre' de la protagonista de esta patética historia con ciertas prácticas sexuales colectivas de uso común en películas a las cuales prefiero no referirme en detalle, aunque muchos o todos ya sabrán de qué se trata. Prefiero divertirme pensando en lo que harán las 7*n - 1 despojadas de sus derechos por el monopolio de la 'recatada niña'.

Bueno, por el momento no es más, esperen (si todo va bien) dentro de dos días una nueva perla con otros puntos de vista sobre el advenimiento del apocalipsis...

lunes, 16 de febrero de 2009

XS


Se había demorado mi amigo el puma en sacarle el lado de humor negro al más reciente tema... conveniente actitud para no comenzar la semana con el ceño fruncido.

Hemos hablado largamente sobre el particular y me ha traido variadas hipótesis sobre lo que ocurrió con este par de engendros. Una versión que se maneja en los pasillos de otros blogs es que la caritontica esta podría no ser precisamente una santa... que quizá en alguna noche de copas y pepas se pasó de temperatura con algún macancán de su edad o mayorcito y que de aquella aventurilla quedó lo que suele quedar cuando no se es muy consciente de lo que se hace... para luego venir a inventar esta inverosímil historia y achacarle el problemita al más huevón... bueno, en sentido figurado... ya entenderán... bien se dice que los hijos de tus hijas son tus nietos, pero los hijos de tus hijos son un puro acto de fe. En conclusión, que si este mocoso encuentra con qué presentarse a una prueba de paternidad, que lo haga cuanto antes... porque de porquería está lleno el mundo y no sería el primero ni tampoco el último caso... pero sí uno bien lamentable.

Hay otra versión de tinte académico y a la vez bastante divertida, según la cual el chino llegó todo excitado una noche a casa de Chantelle y se lo chantó. Lo adornaba una tremenda autoconfianza debido a que esa tarde en el kinder la profe les explicó para qué se usaba un preservativo mientras con didáctica habilidad colocaba uno en su dedo pulgar.
Al sonar el timbre salió este chino de ese salón como alma que lleva el diablo directamente a conseguirse un 'sombrerito'. Llegando a donde su animalita "como Alfie por su casa" azotó la puerta, veloz como un rayo se lanzó sobre la presa y siguió al pie de la letra lo aprendido, hizo lo que tenía que hacer con una seguridad enorme, y a los 30... segundos con una sonrisa orgásmica de oreja a oreja le contaba a su arremuesco que no había de qué preocuparse, mientras delicadamente retiraba el 'sombrerito' del pulgar de su mano derecha.
(Aún no se ha establecido si fue que entendió mal la lección, o que ante las dudas por la longitud del adminículo fue el lugar más 'a la medida' que encontró para su colocación).

Ahora bien... en la nota anterior fuimos claros al señalar que este patético trío llena los requisitos para entrar a formar parte del mercado de la lástima, próximamente en algún semáforo de su ciudad. Pero mucho ojo, que este señalamiento no implica que le vamos a entrar al jueguito de darles siquiera un centavo si se nos llegaran a aparecer con el lastimero discurso pro-limosna. En ese sentido tenemos las reglas claras: uno puede verse abocado a clamar caridad en algunas situaciones que puedan ser consideradas como accidentales, dado que ninguno tiene la vida ni la suerte ni la salud ni el empleo comprados de por vida. Pero a lo que han hecho tantos otros como estos dos irracionales, por ningún lado le cabe la etiqueta de accidente. Es decir, aunque nos parece que ese afán de saltarse las etapas de la vida es algo enfermo, en realidad no se trata de un caso clínico objeto de compasión. Eso no fue un desplazamiento forzoso, ni una violación, ni la caída de un rayo, ni una metida de pata del Espíritu Santo... fue simple y llanamente una imbecilidad, y la falta de dos dedos de frente que los llevó a caer en lo que cayeron no se les va a quitar con darles una moneda para hacerles más facilistas de lo que ya son. Sonaremos como abuelitas, pero... "mijitos, si se divirtieron haciéndola, diviértanse ahora manteniéndola...". A lo hecho, pecho...

Y ya para finalizar, una infidencia... esto es casi tan grave como la revelación de un secreto de confesión. Mi amigo el puma me ha contado que una de las razones por las que le indignó tanto lo ocurrido con estos engendros, está ligada con algunas 'tentaciones' que tiene enterradas en su pasado. Resulta que el hombre ha tenido en algunas ocasiones cierta propensión a intentar relacionarse con nenas a las que llevaba más o menos una década de ventaja... concretamente le conocí un par de proyectos con una expectativa de vida doce años más prolongada. Lo que lo tiene tan enojado es el riesgo de que si algún día le 'revienta' otro proyecto similar, por culpa del precedente de este pendejito alguien le pueda decir... "degenerado, esa niña podría ser su HIJA!".

domingo, 15 de febrero de 2009

Could you give us some bread?


"San Herodes bendito, ¿qué es esto?" fue lo primero que vino a la mente de mi amigo el puma cuando entró a internet ayer en la mañana y se encontró con uno de los temas de actualidad. Cuando me lo contó no pude menos que escandalizarme y volver a mis disertaciones recursivas sobre lo cerca que está el apocalipsis (o como le quieran llamar) por cuenta de las insensateces de esta supuestamente racional especie que se autodenomina "humana". Con el extenso ladrillo que implicaría expresar todo lo que en este espacio pensamos al respecto, quizá podríamos publicar el libro más impopular de la historia, pero si se trata de algo que nadie querrá leer sale más sensato y barato hacerlo por este medio. Menos riesgoso. Y aquí sí se piensa en los riesgos, en las consecuencias, en la decisión de dar o no el siguiente paso... no como lo han hecho los idiotas involucrados en la historia que hoy nos ocupa.

He revisado al azar unos pocos espacios y me detuve tan pronto como comencé a encontrar el "eco" de la misma información en distintas páginas por cuenta de distintos redactores. El tono neutro me comenzó a aburrir, hubo más opinión en los comentarios de los visitantes que en la simple acción de citar textos ya acuñados en otras latitudes, mencionando como relleno a expertos que se adornan con afirmaciones para las cuales basta con haber pasado por la universidad de la vida y no haber reprobado la inducción al sentido común. Así que vamos a armar el incendio... advertimos que el tono no va a ser tan neutral como lo ha sido el de los post anteriores, y mucho menos como el de los medios que se han limitado a informar sin comprometerse.

Primero el resumen de la situación, por si alguien no se ha enterado: un par de cagones en Inglaterra, un tornillito de 13 años (Alfie Patten) y una tuerquita de 15 (Chantelle Steadman), se acaban de cagar su vida por cuenta de un desprevenido polvo (Maisie Roxanne), el que se supone pudo haber sido el primero (y más le valdría que a la vez fuese el último) de este precoz animalito con su quizá no tan precoz animalita. El impacto es mayor cuando uno les ve las caras... el sardino aparenta tener como cinco años menos, mientras que a mi juicio a la descarriadita se le acentuó con la gravidez la diferencia de edad que le separa de su "disparejo" (me recuerdan a Anakin y Padme cuando se conocieron). Ahora para tranquilizar a los medios de comunicación andan diciendo todas las estupideces que por protocolo se dicen en estos casos... que se van a hacer cargo, que van a ser responsables, que tienen el apoyo de sus familias... que jamás pensaron en "deshacerse del problema"... ya ustedes me entenderán...

Pero desmenucemos tanta habladuría como gente sensata y no como psicólogos de la alcahuetería... y esto no es una agresión contra la psicología, sino contra todo ese maltrecho discurso de la permisividad que reclama el derecho de estos engendros a saltarse las etapas normales de la vida para meterse a hacer cosas que no están bien o que no les corresponden, supuestamente como parte del desarrollo de su personalidad. ¡JA!

Que se van a hacer cargo, dicen. Me pregunto... ¿acaso no es ilegal que menores de edad salgan a buscar trabajo? ¿Podría un "escuincle" de estos asumir con responsabilidad una labor determinada aun cuando la ley lo permitiera? Según cuentan en una entrevista le preguntaron al comemocos cómo pensaba financiar a su hija, y el baboso no entendió qué significaba "financiar". De dinero sólo sabe que el taita (que se largó de casa para irse a copular con una amiga de una de sus hijastras) le bota por ahí cuando puede diez libritas para sus dulces. Creo que si el promiscuo de "papá" y la desentendida de "mamá", en vez de enviarlo a dormir con la busconcita aquella, se hubieran sentado con él a jugar Tio Rico, el chino tendría una mejor visión de la economía y de lo que implica el cagadón que acaba de cometer.

Que van a ser responsables... pues escuela para eso no han tenido mucha. Aquí me llegan recuerdos de la película "La novia cadáver" (Corpse Bride) de Tim Burton, en cuyas primeras escenas conocemos a dos familias en quiebra encabezadas por padres esperanzados en que el sacrificio de sus respectivos cachorro y cachorra ante el altar en el "sagrado vínculo del matrimonio" (-espacio para la risa-) les sacará de sus apuros económicos. Cada pareja de viejos cree que sus futuros consuegros se están dando la gran vida y que por lo tanto podrán hacerse cargo del chicharrón que representa la unión de la joven pareja... unión que para un verdadero final feliz (desde mi punto de vista) jamás debería producirse, pero no les voy a contar la película. Me pregunto... si a un cagón de escasos doce años su familia lo deja quedarse a dormir con su "novia" con tal frecuencia que hasta ya tiene ropero allá... ¿podemos llamar a eso una actitud responsable? ¿Y qué me dicen de la familia de la "niña", que lo recibe con las pier... digo, con los brazos abiertos? Con tan buenos ejemplos, sabrán este par de inconscientes qué significa la palabra "responsabilidad"? En la película, por cosas de la época en que se ambienta el argumento, algo como lo ocurrido sería impensable. Pues aquí tiene don Tim el tema para una versión posmoderna, más liberada y patiabierta del mismo film.

Que tienen el apoyo de sus familias... vaya, jamás habría sospechado esta inteligente respuesta... idiotas, ¿acaso hay otra opción? ¿Alguien más, aparte de los irresponsables que permitieron que todo esto pasara bajo sus narices, puede o debe tomar cartas obligadas en el asunto? Y lo de poder es un decir... por el lado de la tuerca descarriada tenemos cinco hermanos, y todos viven a expensas del seguro de desempleo del taita... sigo viendo con malos ojos la complacencia con las quedadas a dormir del precocito por allá... porque si yo estoy en la puta olla intentando alimentar a siete bocas a punta de aire, no voy a recibir de muy buena gana a un arrimadito que encima se venga a servir de postre a mi hija. Y por el lado del tornillito precoz, la cosa no pinta mejor... el pipiloco de papi tiene a otros ocho regados por toda la comarca, y al no ser precisamente un buen ejemplo a seguir tal vez lo mejor sería esterilizarlos a todos.

Este concepto de "familias numerosas" les debe saber a gloria a los supuestos moralistas que se pasan la vida intentando hacer sentir mal a quienes planifican o a los que sencillamente se niegan a procrear en forma salvaje. Condenan al averno a todo aquel que siquiera se atreva a pensar en "deshacerse del problema" aun cuando existan razones clínicas válidas para hacerlo... en un perverso y absurdo culto a la cantidad de vidas por encima de la calidad de las mismas... Toda esta horda de semovientes se niega a entender que este planeta se está destruyendo por culpa de la explosión demográfica, empujado al abismo por una especie que se cree racional y que no cuenta con depredadores naturales que controlen su población. Piensen en esto porque un día de estos me da por ampliar el tema, por ahora sólo digo que el agente Smith tiene razón.

Tremendo ladrillo me ha salido, y ni hablar de la hora que es y yo debería estar durmiendo. Como dicen que una imagen vale más que mil palabras, solo véanles la cara a este par de pendejos y díganme... con todo y lo europeos que son... si no es cierto que se postulan como excelentes candidatos para pararlos en un semáforo o subirlos a un bus a pedir a grito herido...

¿Me regala para un pan?

miércoles, 11 de febrero de 2009

Amigo el ratón del queso...



Episodio I:
La fantasma amenaza

Hace mucho tiempo, como a 50 cuadras de aquí... cuenta mi amigo el puma que comenzó la historia de un jovenzuelo de grandes aspiraciones, movido permanentemente por las buenas intenciones y por el firme deseo de ser alguien en la vida. Como se decía en su comarca, siempre fue un "niño de su casa" que no causaba el menor problema... claro que ante el menor asomo de rebeldía, "rejo" nunca le faltó... pero en términos generales, se supone que siempre fue un tesoro para su madre (la de él). Para no seguirnos refiriendo al muchacho como "el tesoro de su madre (la de él)", vamos a ponerle por nombre Anarquín.

Bueno pues resulta que en aquellos años ya el joven Anarquín estaba grandecito (o al menos en su cabeza) y las posibilidades que encaminarían su futuro comenzaban a llamar la atención de quienes le rodeaban... uno que otro familiar y algunas viejas chismosas cercanas a su madre (sí, la de él) principalmente. De todos era conocido el cuento de que aquel vástago fue quizá el más brillante en el que hasta ese momento había sido su grupo de aprendices. No obstante en su gran cabeza siempre tuvo claro que en reino de ciegos el tuerto es rey, y que más que un don sobrenatural lo que tenía sencillamente era un gran sentido común, lo que lo convertía no en el más inteligente sino en el menos bruto. Siempre prefirió ser humilde y no caer en la trampa de otros que lo querían ver creyéndose el último chito del paquete.

El destino le indicaba a Anarquín que era el momento de soltarse un poquito y comenzar a luchar por un sueño, algo que le motivara, como la ilusión de ser grande entre los grandes y algún día tener los medios para salir de la tradicional "olla"... aunque había gente a la que le iba peor, él sabía que algunas privaciones le habían quitado la posibilidad de tener una infancia mejor. Albergó en su mente una quimera y fijó el piloto automático apuntando hacia esa meta, mientras por cosas del destino encontraba nuevas amistades en cuya compañía seguramente le sería más fácil el camino. Buscaría además la oportunidad de ser un poco menos cerebral, darse el chance de sentir cosas hasta ahora desconocidas y dejarse guiar de vez en cuando por el instinto. Sentía que contaba con la fuerza necesaria para lograrlo, que nada ocurría por accidente y que por alguna razón había sido elegido para iniciar su entrenamiento. Soñaba que todos sus proyectos saldrían bien, y que en poco tiempo podría triunfante cantar victoria.

Infortunadamente tanta ansiedad creó una revolución en su cabeza, impidiendo que silenciara su mente y prestara más atención a la voz que en su interior le advertía que no había que ser tan confiado... que entre todos los que seguirían su carrera con gran interés, tal vez alguien podría estar al acecho...

(¿Continuará...?)